A luz rompeu pequenas partículas de poeira residentes tanto nos vítreos condomínios e jardins japoneses, onde era possível ver as marcas dos arados de areia percorrendo o composto um tanto quanto amarelado e pontuado por pontos marrons da outrora tinta, formando desenhos circulares e linhas traduzindo meridianos de energia que terminavam na linha divisória da moldura da janela de ferro e seu vidro antigo,[...]
O cálculo deveria ser impecável, não existe nem acolá nem entretanto que justifique um recuo. Tudo aquele dia havia levado lhe ao tracejado gráfico deste momento. A sequência era clara: primeiro encostaria as duas escápulas a serem separadas pela linha média da porta, flexionaria em, pelo menos, setenta e cinco graus o joelho para que desse modo o ângulo favorecesse a pressão do corpo sobre a madeira com maior segurança, depois, aumentaria o vetor apoiando a linha anterior do triângulo de sustentação do pé na borda da cerâmica e colocaria um pouco de joulestenia em seus músculos tibiais. Longe dos ouvidos era possível perceber um agudo rotacional percutindo o ar.
Visto que a biomecânica do quadril e pernas estava acertada, era hora de separar os trapezistas sem rede dos malabares com duas bolinhas de tênis. O copo de plástico, que se encontrava cheio, seria colocado na borda da boca e esta sustentaria o recipiente sem derramamento de líquido, enquanto sua mão esquerda alcançaria o frasco fechado ao mesmo tempo em que a direita empregaria menor esforço para recolher de seu bolso o pedaço de pano ainda vivo. O som ao longe tiquetaqueia mais perto, parecendo estar menos de duas corridas velocistas de distância. Impressionante mesmo é perceber que a largura dele elasticamente perseverou maiores tons. Sentiu um pequeno tremor em suas mãos, contudo erros não poderiam ser permitidos dentro do cubículo de trabalho, mesmo com aquele sonido. Movimentos de antecipação completos, restava agora jogar o osso para cima, esperar sua circulação em voltas até o espaço, para o abraçar em forma de nave espacial povoando de tecnologia aquele ato da peça.
Frasco sem tampa, pois cambaleava entre o indicador e médio, embalado no berço construído pelo polegar, permanece dormindo em salivar, o som do lado de fora desenha enfim seu tamanho em ferro, rotores e motores, que claramente evidenciam a presença de um helicóptero. Sobrevoando baixíssimo de hélices asssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssoviando pelos passantes do lado de fora. O pano então prestidigita uma queda e repousa na boca vítrea, o que conclui com sucesso todo o truque. Ouviu então um grito de socorro, uma voz ecoando frase complexa e desconexa sobre a hélice da aeronave ter decapitado uma pessoa, mas não só. Outra oralidade em pânico descreve aos berros a perda de duas pernas, mais uma frase, mais dois braços e um peito dilacerados. Mas já é tarde e o palco não espera e a nova receita deve ser aspirada sem pressa. Então a porta o abraça, carinhando a maçaneta de algodão-doce em suas orelhas, ele sente uma língua de azulejos tocar seus lábios. Esquece o triângulo de sustentação do pé, prefere o longo beijo cerâmico de Itatiaia. Abre os olhos e a vê, poderosa deusa mitológica que conduziu as amazonas de Madagascar, aquela ilha de amor. Não há mais corpo, não há mais ele, apenas um caleidoscópio de madeira onde músculos e serragem correm pelas mesmas veias. Tudo interrompido pelo pânico das ruas que invade a cabine. O cheiro do massacre entra pelo seu nariz e ele já não consegue permanecer ali. Precisa sair, ajudar aquelas pessoas mortas e salvar os feridos. Abre a porta, mas não consegue andar. O sangue civil pelas ventas e orifícios do asfalto são só finalizados quando o helicóptero bate contra um muro que usava bermuda preta e uma camiseta da banda Radiohead.
“Marcos, caraleo, fecha esses braços e para de girar, você está batendo em todo mundo”.
Ao longe um Fusca reverbera Olodum tocando Madagascar.
De todos os rostos jamais vistos, o teu é o que mais recordava. Dos abraços não nascidos, o que seria para ti, mais padece. Contudo, essa nunca deverá ser uma escolha nossa.
Desabou no limite do calçamento.
Talvez por ter pouco espaço entre seu rosto e o meio-fio não conseguiu deslisar o corpo na direção dos trilhos da linha férrea, como costumava fazer nos dias onde percorria o trajeto da escola estadual até sua casa a pé. Ali, por entre os novelos matagais existiam três portais onde a eletricidade do escapar da cidade os atravessava várias vezes ao dia, vestidos por uma dúzia ou mais de vagões marcados com o logo da empresa ferroviária. Aquele dia contudo, não havia espaço. Sentiu as mãos rasparem asfalto abafando a queda, ouviu sangue escapando pelas rachaduras da pele, descendo pelo corredor de água na beirada da calçada. Baforou arremedo imagético das comportas na estação de tratamento d’água, instalada ao lado do campo de futebol de várzea, onde foi goleiro residente na cratera de lama, com seus óculos caindo enquanto o time adversário renegava um sossego. Ocasião onde o mesmo menino lhe deu uma mesma rasteira, exatamente igual hoje. Na lama, ouviu as águas da comporta. No asfalto ouviu seu sangue percorrer a Orlando Moretto. Rua inclinada da mesma forma que o viaduto, onde troncos da construção formavam malabares e plataformas que sobrevoavam a linha férrea, territórios para batalhas de trapezitas espiões filmadas por seus óculos grande oculares, enquanto o maquinista alumiava toda vegetação das encostas. Inclinada, como a cama do quarto onde ela dormia com o marido. A água na beirada da calçada corria-lhe os arranhões, o jato do chuveiro compunha bailados pelas escápulas desenhadas em ângulo reto das costas fechando as cortinas em suas mãos afastando as coxas hipertônicas daquela mulher. Passou a mão esfolada pela boca e sentiu o gosto da terra da rua Orlando Moretto em seus lábios ao tentar levantar-se. Memorizou aquele gosto dela de rebordo doce, o cedro que sorvia sua língua percorrendo a pele casada e por fim o enroscar dos pelos em seus dentes. Ao levantar-se, passou pelo menino que lhe derrubara. Não revidou, pois o congelado tempo permitiu que levitasse suspenso por um shibari, mesmo que no dia do seu espancamento por sete quarteirões o resgatou. Idêntico ao que levou-lhe a porta da casa dela, esperando seu marido e filho viajarem, para que pudessem viver nus durante uma vida inteira de oito horas. Perfeitamente iguais as que balançavam nas madeiras da construção do viaduto, que ao atritarem na estrutura, esfumaçavam-se. A memória do atrito nas paredes úmidas dela deslizando seus dedos esfolados no calçamento da rua Orlando Moretto, lembravam que a vida era pulso daquela língua valsando-o. Era essa memória que tentava sustentar por entre a fumaça da última pedra de crack queimando nas cinzas naquela lata de refrigerante, ecoando os carros na Avenida Nove de Julho, inclinada tal qual a rua Orlando Moretto.
Já me pusera apreensiva antes mesmo de bater à porta, tudo isso por conta de uma história que nem ao certo sei ser verdadeira sobre como este específico chefe simplesmente esganou um de seus estagiários após severa crise, onde o resultado externo fora O Corpo cercado por seis policiais que tencionaram a possibilidade dele ter matado alguém dentro do seu apartamento, devido aos gritos ouvidos do lado de fora, que no final das contas eram Do Corpo mesmo. Recontei por seis vezes os azulejos azuis que cobriam a parede da entrada do departamento, fazendo questão de também enumerar todas as flores delicadas que os adornavam. Minhas mãos suadas por demais, quase nem conseguem abrir a maçaneta quando o berro do chefe mandou-me entrar. Enquanto caminhava pela sala completamente escura, uma voz forçosamente massificada, rouca e falha me recebe.
“Bom dia estagiária Synapse Modular Dexa. Bem vinda a Alphaville, megalópole cosmopolita planejada e regida pelo computador central Alpha 60 e suas regências…”. A frase não se completa pois uma risada solitária ecoa pelos cantos enquanto entrei vagarosamente fechando os olhos em suspiro pensando como é que fui parar com um homem que se pensa engraçado. “Meu Deus estagiária, bem vinda, eu não consigo parar de fazer isso com todos vocês, mas vocês dessa geração nova, deve ser pelo sono, não conseguem ter senso de humor”.
“Bom dia senhor…”.
“Senhor ACTH, SENHOR ACTH”.
“Me desculpe, senhor acth”.
“Já sei que você é daquelas me too”.
“Como, senhor?”.
“Nada, vem logo aqui!”.
“Mas a sala toda está escura”.
“Dá o primeiro passo, por favor….senhorite”.
Já tomada de horror trabalhista, ao caminhar em frente uma luz acendeu-se em meu macacão. Iluminando a sala, visto que a luz era bem ampla, pude ver com mais detalhes, o lugar tomado de painéis separados em sequências que obedeciam uma numeração e cada número, em ordem crescente, era desenhado com uma única fonte, e estabeleciam relações matemáticas entre si. Por exemplo, a sequência intitulada “Preparação do café da manhã”, terminava no botão de número 18496 intitulado “Colocando a caneca de café com a mão esquerda na mesa, deixando a alça do lado de fora”, ligando-se ao 136 da sequência “Banho”, onde se lia “Lavando o primeiro metatarso da mão esquerda”. Tudo isso disposto em duas fileiras de painéis que tomavam conta da sala. Havia espaço para circulação pela sala, e só. Chamou-me atenção um botão enorme vermelho cercado por uma caixa de acrílico, com os dizeres escritos em um pedaço de esparadrapo logo abaixo, “Black Sabbath”.
“Bom, como você já percebeu estagiária, estamos ainda em momentos antes da luz adentrar a sala. Isso deve ocorrer assim que a primeira pálpebra abrir, em exatos doze minutos quando esse medidor aqui escritor ”Sonho” zerar a contagem. Quero já deixar claro o seguinte: tudo aqui segue uma ordem específica e essa ordem deve ser seguida de maneira perfeita. Não há espaço para manobra, muito menos para jeitinho. O Corpo depende da nossa eficiência para que aquele botão jamais seja acionado. Por isso, desde já siga estritamente minhas ordens e permaneça atenta aos tempos exatos do acionamento dos botões sequenciais. Deles depende tudo, ainda mais hoje, que temos um novo evento”.
“Novo?”.
“Sim, hoje na aula da pós-graduação, O Corpo terá que apresentar um texto. Como ele não o escreveu ainda e temos pelo menos mais oito horas de eventos que ocorrerão ao longo do dia, e estes pedem uma sequência exata de ações, todo cuidado é pouco. Com calma e sem nenhum tipo de chilique de estagiária, tudo deve correr bem”.
Eu só pensava como ia ser lindo o processo trabalhista, era a única coisa que me fazia continuar ali.
“Pois bem, como é que é… Synapse Dexa, vamos lá. Repassando: Primeiro o café da manhã depois, por favor atenha-se especificamente ao passeio com o cachorro, pois este está velhinho e há uma sequência lógica de passos dados pelo Corpo quando o cão tropeça. Há e não esqueça de apertar esse botão azulado aqui de procedimento novo, o sinal da cruz”.
“Sinal da cruz, senhor acth, mas O Corpo não é ateu?”.
“Esse departamento não discute isso, apenas criamos as sequências lógicas que devem ser seguidas para que não ocorra a morte do indivíduo”. Voltando, depois disso os atendimentos e sempre todos em ordem alfabética, lembre-se sempre entre procedimentos, existe aquela sequência mais gasta, por ser usada com mais frequência, chamada “Lavando as Mãos”. Primordial para que tudo corra bem. No treinamento você recebeu todo o procedimento das refeições e da escovação de dentes. Lembrar que, o fio dental deve começar pelo lado esquerdo superior da boca, e passar sempre em números ímpares pelos vãos dos dentes. Jamais me aperte esse botão em vezes pares, pois o procedimento tem que se reiniciado e já tivemos problemas de gengivites por sangramentos”.
“Sim senhor”.
“O dia deve ocorrer sem maiores problemas, visto que as sequências estão muito bem equacionadas, meu temor é quando ele começar a escrever a tarefa. Veja bem, é método, então O Corpo vai tentar, mesmo com um rascunho feito, fazer algo fora dos padrões, pois temos um problema sério de sabotagem dentro da empresa e já há uns anos temos que lidar com ataques terroristas. Eles surgem do nada em grupos pequenos de sinapses, com uns macacões coloridos, jogando tinta explosiva em todas as salas do departamento. Se chamam V.I.D.A.S.. E mesmo com anos de emprego, eu jamais vi grupo tão coeso assim. O Corpo frequenta um lugar onde sempre conversa com outro Corpo, me parece feminino, onde escuta e fala muito, chora de vez em quando e sempre depois de períodos onde ocorrem essas conversas os ataques terroristas ocorrem. Por isso desse enorme botão vermelho, aliás gostou da referência?”
“Na verdade eu não entend…”.
“Meu SAIS ESSA GERAÇÃO…..PARANOIA, a música do Black Sabbath. Sempre que esses ataques terroristas ocorrem, apertamos esse botão para que as sequências todas voltem mais fortes ainda”.
“Entendi”.
“Pois bem, fique atenta pois tenho a impressão que eles devem chegar hoje com força”.
“Mas tem algum sinal de que o grupo apareça?”.
“Ter não tem, mas está sentindo esse cheiro?”. “Então, sempre que esse cheiro se torna mais forte, eles atacam”.
Eu sabia que cheiro era aquele, eu tinha certeza agora que todo meu treinamento estava certo e que jamais poderia estar no lugar errado, aliás, jamais poderia estar errada. E como seria maravilhoso poder matar dois malditos coelhos com uma cajadada só. Primeiro um chefe maldito, capitalista porco e depois poder fazer valer tudo aquilo que acredito e tenho por mais amor. Retiro o frasco do bolso, o aperto, direciono a luz para certificar-me que peguei o certo pela manhã. Sim, era esse. Abro um leve sorriso quando leio: FRASCO 134 A. V.I.D.A.S. EXTRATO DE ISRS E CLOMIPRAMINA.
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CENA. SÃO PAULO. INT./EXT. DIA/NOITE.
Os olhos abertos, no calendário dia quarenta e oito de fevereiro de dois mil e vinte e quatro. O alarme não mais ressoa, martela. John Cale e seu Drone ressoam. As mãos aos fios de cabelo para depois perfazerem os olhos amontoados em restilo de sono. Um dedo correndo pela lateral da têmpora esquerda, encontra a curva da orelha que coça no mesmo tempo da luz refletindo no tímpano. Os sons do corpo lento, os cintilares do colchão de molas ensacadas e suas manchas na epiderme. Não lembrava se era café ou não, mas os dedos ainda procuravam fósseis dentro de suas entradas capilares. Fecha os olhos novamente e lateralmente vagueia seu corpo até encontrar a borda da cama, enquanto seus joelhos acertam um minúsculo ângulo de escape onde os artelhos consigam sentir completamente o piso gélido do quarto.
“I don’t know, just where I’m going.
But I’m gonna try for the kingdoom if I can”.
Os passos então entrelaçam a inércia
enquanto as mentiras enrolam a língua.
“’Cos it makes feel like I’m a man”.
Os pés então cortam o chão, descem as escadas.
Trôpegos se colocam “When I’m rushing on my run
violentos andares When I feel like Jesus son
enquanto mãos alcançam
a escova, passa pelos And I’ll tell you things
dentes, calça os sapatos, aren’t quite the same,
desentorta a gola When I’m rushing on my run
da camisa, When I feel like Jesus’s son
ajeita a barra calça, Well I guess I just don’t know
corre, Well I guess I just don’t know”
empurra o tempo,
lança a mochila, desafia
a gravidade das escadarias
enquanto transpõe por dentro
o muro da entrada, porém
escuta de novo aquela voz:
ONDE ESTÃO OS ORIGINAIS!!!!!
Enquanto o autor recorre ao controle de ansiedade para que possa caminhar com mais paciência, percorre mentalmente todas aquelas flores e folhas do calçamento. Os pedregulhos soltos e as formas saturadas das cores enquanto rios correm pelo meio fio. Somem preocupações enquanto recolhe seus pensamentos em Amanda, pois precisa permanentemente percorrer precoces pesadelos sobre ela estar ou não na porta de entrada da loja. Como o sol resvalaria nos tons vermelhos e como a luz se esconderia nas mechas ainda desbravando a coloração inicial. A calçada então se abre, lajotas elevam-se enquanto o autor gorjeia alguns sons como se fosse alvo trinado em tom menor vindo de um bambu rebatendo o vento de outono. Onde estará Amanda. Onde estará aquela torneira que ela tanto amava abrir e recobrir o apartamento de agrupamentos de água que quase não lhe cabiam nas mãos enquanto gritava que o autor precisava viver.
“I have made the big decision,
I’m gonna try nullify my life”.
Amanda corria, “Cause when the blood begans to flow
escorria pela When it shoots up the drooper’s neck
vida, recobrava When I’m closing in on death,
os tornozelos And you can’t help me
em pulos not you guys
assombrosos, or all your sweet girls with
enquanto movia your sweet talk
seus lábios You can all go take a walk
em mares and I guess I just don’t know
de cantigas and I guess I just don’t know
cantigas e
cantigas,
não há espaço
não há morte
não há sorte
apenas ela
apenas seu corpo
apenas seu nexo
o perplexo ser
enquanto ela explode
a vida nele.
Mas mesmo assim, aquela voz, aquela maldita voz:
ONDE ESTÃO OS ORIGINAIS AUTOR
ONDE ESTÃO OS SETE MIL REAIS AUTOR
AUTOR!
A voz em seu pescoço, o arremessa na parede lateral e tenta fugir desesperada pela rua. Não vê o caminhão de reciclados que passava e arrebenta sua coluna cervical, cortando sua cabeça. Ainda assim suplicava pelo autor.
FADE OUT.
Os olhos abertos, no calendário quarenta e oito de fevereiro de dois mil e vinte e quatro. O alarme não mais ressoa, martela. John Cale e seu Drone ressoam.
seco rosto anlágrimas
precipitar o desespero do precipício
estrago d’alma
quand’a calma órbita d’tormenta
peito macerado morre morno
no frio mascavo
por favor, eu queria pagar isso aqui.
pode passar por debaixo do vão por aqui
obrigado. de nada.
olha, tudo deu cento e sessenta e quatro reais.
caro né? Ah; as contas estão pela hora da morte.
bom aqui está, duzentos.
obrigada. de nada.
seu troco, catorze reais.
obrigado. de nada.
a senhora poderia… sim? ver esses resultados aqui.
lógico, pode passar pelo vão.
algum deles foi premiado?
deixa ver.
obrigado, de nada.
aquela mesa era um calabouço
dividida por duas gerações
dividida por duas pessoas
que mal se conheciam
enquanto permaneciam em seus assentos
porém possuíam o mesmo sobrenome
era uma mesa de fórmica
branca
quatro cadeiras
-vieram de fábrica-
serviam de proteção à uma das gerações
arma para outra
porém as duas esperavam
cada uma em seu canto
esperavam a mesa dissolver
esperavam uma esperança nesta mesa
esperavam uma bala na cabeça
nesta mesa esperavam...
aquela mesa era um colapso
as aulas que foram perdidas
descoladas de um dos corpos
como se fosse um preparo
experimento em cima desta mesa
ser preparada
perpetuada como antes
sua mãe fora
no chicote atrás da porta
esta mesa era arame farpado
rasgando rosto até o osso
impedindo o voo
segurando as asas
desaladas como jornal rasgado
essa mesa separa duas gerações
no mesmo laboratório
duas pessoas de longe
na mesma mesa
placas tectônicas as prendem
chicote as mantém perto
o riste em riste seco
a mesa é apenas o trôpego
o bêbado
a decepadora
que rompe a folha
um desespero que debilita
as duas pessoas esperam
seu futuro
nesta mesma mesa
separadas por décadas
jamais se encontrariam
mesmo ali
naquele mesmo espaço
naquela mesma mesa
a fórmica fria jamais seria
um local do abraço
apenas da separação
levada por décadas até a tela de um telefone
anos depois
mesmo sentados no mesmo local
na mesma mesa
apenas restavam aos dois
o espanto da distância
cadeiras empurrando destinos
desespero da não linguagem
vazio de acenos feitos por partes
queimadas com ferro de passar
ou canudos frios
separados na mesma mesa
o não
o impotente
um soco
a desistência
aquele colégio empurrado pelo abismo
a incapacidade do encontro
na mesma mesa
ali parada
estática como lágrima
impedida de cair por completo
pensar penar perdurar perder
sem pestanejar
partir para partes
persistir
devastado
acordar oprimido enquanto
se masturba
na cozinha
afasta todas as ilusões
resta apenas o fracasso
as duas manchas de sangue falso
escorrem pelo filtro de barro
não escondiam o mofo externo
como um torno aperta
vagaroso
o ar
dentro do peito
esta mesa era um açoite
toda de-s-anima e largar
vida que se apresenta
simples instinto da dor
como se fosse fardo
como se a derrota fosse fato inexorável
como se o corpo estivesse longe
vendo a alma perecer
não existo dentro do cotidiano
sobrevivo moldante de sonhos
em casas imaginárias
onde escadas escorrem
amor d'água
marinheiras navegam em mares lodos
minto à mim mesmo
sorrindo no açoite
fingindo poesia
enquanto mãos queimam.